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Ele senta-se no quarto, na ponta da cama, e pensa que das tantas vezes que a teve lá podia ter aproveitado melhor. Podia ter conhecido o lado que ainda não aprofundara antes. Esse lado que pensa ele, fez as malas e voou para não voltar. Pensa nos beijos que lhe deu e sente um arrepio. Não sabe se é do frio das manhãs de Março ou se é o espírito dela que continua dentro daquele quarto. Fica de tal maneira exposto a si mesmo que se deita de novo na cama, aperta a almofada contra ele na esperança que o cheiro dela ainda lá estivesse e uma lágrima corre-lhe pelo rosto. Aí disse baixinho: Se voltasses, jamais te deixaria.